Cubos perfectos, conos altivos, piramides que zozobran, cilindros casi sin fin, cuerpos rectangulares de aristas perfectas que repelen cualquier línea. Todos de color uniforme. Todos marrones. Fueron ahí mis líneas de colores, líneas en bucles rumiantes, en flechas deformes que no van a ningún lado... Solo están. Líneas curvas desfasadas. Hilitos de colores chillones. Parábolas que lloran lágrimas de hiperbolas... Pero los cuerpos siguieron firmes y marrones... De aris
tas perfectas. No sé si mis líneas fueron viento o huracán. Solo se que fueron. San
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